Otra vez he soñado con mi otro yo. Tengo un otro yo que vive en mis sueños, como suelen hacer todos los otros yo educados, y que se atreve poco a asomarse a las vigilias; solo lo hace en raros momentos de euforia o en todo caso invocado por alguna sustancia química. Mi otro yo (¿debería decir mejor mi otra ella?) ha luchado esta noche nada menos que con la gerente de mi empresa, que le ha preguntado por sus ocupaciones varias -por todas- y además, ha prometido regalarle un banco de carpintería apenas usado que guardaba en el trastero. Ni idea, oye, pero tal cual se lo ofrecía a mi otro yo. Yo -es decir, el otro yo (¿o debería decir mejor la otra yo?)- lo he aceptado con poca perplejidad y a continuación he serrado los barrotes de su cama, debajo de la cual la gerente de mi empresa escondía unas acuarelas patéticamente kitsch obra de su marido, un señor importante si bien bastante anciano que le roncaba al lado. No es que se enfadara, la gerente digo, el problema era que ya no podía esconder bajo la cama las acuarelas ni yo por otro lado podía alabarlas más, ya que la magnitud de los ronquidos de su viejo, muy viejo, cada vez más viejo marido nos impedía seguir con la civilizada conversación.

Cualquiera podrá fácilmente deducir que la gerente me ha puesto de patitas en la calle pero eso sí, con profusión de buenas palabras y promesas de futuro en el mundo exterior. No importa. Lo que me preocupa es cómo reacciona mi otro yo: coge y se va con Amado Alonso. Sí, ahora lo recuerdo perfectamente: era Amado Alonso el anciano marido de la gerente.

Ahora que se me está pasando la resaca del viaje y escribo en último
lugar lo que disfruté en primero, me doy cuenta de que las cosas se van poniendo en su sitio. Por allí vuelve a hacer malo, nublado y lluvia, como corresponde, por aquí el sol empieza a picar, como corresponde, y yo vuelvo a mi rutina menos excitante y más prosaica, como sin duda corresponde.

¿Qué fue excitante de este viaje? En primer lugar, comprobar con agrado el cariño que se mantiene a pesar de la distancia, de unos y otros amigos mantenidos o recuperados, de otros recién conocidos, del país en conjunto que proporciona esa seguridad y entusiasmo de sentirse de fiesta en tu casa adoptiva. Por otro lado, el hecho incontrovertible de poder disfrutar sin trabas de una fiesta así: para fiestas, Antje es la reina absoluta y siempre me sorprenderá su capacidad de agradar al prójimo hasta en los más pequeños detalles.

Solo alguien como ella es capaz de alquilar esta casa, rellenarla de ilusión y miles de provisiones, organizar hasta el último pormenor dos días completos de celebración y armonizar invitados en diversas lenguas. Creo que todo el tiempo y esfuerzo que le llevó preparar algo así -intendencia de lujo, varias propuestas de excursión, traslados y organización nocturna- le compensó ampliamente:

La mañana posterior (¡noooo! de la fiesta no tengo fotos buenas...) hubo quien se ocultó tras las gafas por la resaca, hubo quien empleó su tiempo de manera práctica y unos cuantos más continuamos con la sana costumbre primaveral de los Wanderung y posterior descanso en, señores, observen qué pradera. (La foto de Pedro y su batín no la pongo, ¡lo prometo!)

El pasajero era ese tío rico, soltero añoso, tullido para más señas, que costeaba a sus múltiples sobrinos, hermanos, cuñados y protegidos todos, caprichos diversos en ruta: sándwiches de Ferrán Adrià embolsados por Iberia de a 8€, chocolatinas americanas de tamaño europeo y tarifa transoceánica, cocacolas de menos cl. de los que caben en lata estándar al doble de precio que la botella de dos litros. Haciendo mentalmente cuentas mientras visualizaba a todos los sobrinos (de nombres como Paulina y Natalio, nombres que uno solo pone a sus hijos si tienen su futuro garantizado por otro lado), el tío rico llevaba dinero encima, en metálico; así que pagó, si bien con la sonrisa un tanto torcida. Yo sin embargo me dejé todo él en regalos, y eso que no tenía la excusa de tener que gastar la moneda extranjera. De modo que los cuatro eurillos que me sobraban antes de subir al avión me los fundí en un brezel de esos con pipas por fuera, y mucha mantequilla, queso y huevo por dentro, y lechuga saliendo por todos lados. Lo desenvolví a bordo y me dieron ganas de enseñárselo a mi vecino pasajero, por rico, por pringado y por volar en Iberia clase turista llevando 100 € en el bolsillo como calderilla, pero me contuve.

Berlín en solitario es una experiencia coja. Tanta grandeza -en el sentido estricto aplicable a cada edificación pública o privada- e Historia saltando en cada esquina, del tipo básico no te olvides de la historia, es inabordable para un solo cerebro paseante. Necesitaba comentarlo con alguien. De tal modo que opté, por eso y porque traía una paliza considerable de las anteriores estaciones del viaje, por requerir los servicios de un bicitaxista más bien parco en palabras, que me cobró un precio de artesanía occidental por trasladarme a Checkpoint Charlie, girando por plazas máximamente grandiosas y vuelta a la Puerta de Brandenburgo. Creo que me está bien empleado por paleta.

La tengo, por supuesto, la foto del bicitaxista. Una cuando ejerce de turista lo hace hasta las últimas consecuencias. Pero os la ahorro.


Es curioso, solo he estado dos veces en Berlín y en ambas me lo he pateado sola. Y tengo que decir con orgullo que tampoco me he perdido, a pesar de que debía de tener cara de eso, de no saber muy bien por dónde me andaba, cuando llegando al andén del metro, un detector de personas perdidas (con gorra del S-Bahn Berlin GmbH) me alcanzó un plano de transportes que, a propósito, se parece mucho al nuevo de Madrid. He de decir que soy persona previsora y ya tenía uno, pero este era mucho más grande, lo cual es siempre de agradecer.

Berlín, ciudad amable, trata bien a todos los turistas, sean de la nacionalidad, raza o incluso especie que sea: veáse a estos patos paseando entre los coches por la Plaza del 18 de Marzo; nadie osa indicarles el lago más cercano.



Yo sí intenté convencer a los patos de que se echaran a volar, por eso de sacar una foto original de la Puerta de Brandenburgo. Pero me miraron raro -los otros turistas, no los patos- y desistí. En su lugar, tengo esta otra, que, bueno, siempre es mejor que traerse una postal.


Voy a dejar por fin también constancia en un par de fotos de que

a) Madrid, no, no es la única ciudad en obras

y b) En Berlín tampoco hay playa.